Fortsetzung der Geschichte Ich wurde gezwungen zu heiraten. Die grausame Liebe unserer Großmütter

Jetzt werden noch kaukasische Bräuche eingehalten, aber in viel milderer Form, so dass es nirgendwo 14-jährige Mädchen gibt, die alte Männer heiraten. Keine Opfer, Schießen und andere Dinge. Das einzige, was heilig beachtet wird: Das Mädchen muss jungfräulich und vorzugsweise jung zwischen 17 und 25 Jahren sein. Wenn Sie über 25 Jahre alt sind, gelten Sie automatisch als alte Jungfer. Und ich war 27.

Ich arbeitete in einer Baufirma, träumte von einer Beförderung und ziemlich viel von einem Prinzen auf einem weißen Pferd. Aber die Zeit verging und der Prinz erschien immer noch nicht, also beschlossen sie beim Familienrat, mich zu verschmelzen, das heißt, mich zu heiraten. Ich war dagegen, rannte mit einem Skandal in mein Zimmer. Ich habe den Bräutigam nicht gesehen, ich habe mich geweigert, mich zu treffen, ich habe mir nicht einmal sein Foto angesehen.

Die nächste Woche, in der sich alle auf die Hochzeit vorbereiteten, verbrachte ich im Bett, aß wenig und fühlte absolut nichts als Leere. Aber dann kam der Tag X. Ich war nervös, aufgeregt und sehr wütend. Obendrein bekamen meine Schuhe einen 15 cm Absatz, und ich habe in meinem ganzen Leben nur einmal beim Abschlussball einen Absatz getragen, und selbst das war nicht hoch.

Kurz gesagt, sie brachten mich zum Haus des Bräutigams, vom Auto zum Haus musste ich mit Hilfe meiner Schwestern, die mich an den Händen stützten, humpeln.Dann gingen wir in ein Restaurant. Dort war eine schwangere Verwandte.

Ratet mal, wer in die Wehen ging? JAWOHL. Das Mädchen wurde dringend in einer Limousine in die Entbindungsklinik gebracht, in der die Jungen, dh mein Mann und ich, zum Standesamt gebracht werden sollten. Den Bräutigam habe ich übrigens immer noch nicht gesehen, denn nach unseren Sitten sehen sie sich nur bei Nikah (in unserem Fall beim Standesamt).

Zwar ohne Limousine, musste aber trotzdem los. In Zhiguli. Dieselben Zhiguli sahen aus, als wären sie auf einer Mülldeponie gefunden worden. Um den Eindruck irgendwie zu glätten, wurden zwei jämmerliche rosa Luftballons an die Seitenscheiben des Autos gebunden, aber das machte es nur noch schlimmer. Also setzte ich mich ins Zhiguli und wartete auf meinen Verlobten. Nach etwa 10 Minuten stieg auch er ins Auto ein.

Theoretisch sollte ich überhaupt nicht hinsehen, schüchtern sein usw., aber sobald er die Tür zuschlug, drehte ich mich abrupt um und starrte ihn an. Und brach in Tränen aus. Die ganze Zeit war ich damit beschäftigt, dass ich mich selbst bedauerte, aber ich dachte überhaupt nicht an meinen Mann. Aber irgendwo tief im Inneren hoffte ich, Johnny Depp zu sehen. Und ein gewöhnlicher Magamed kam.

Seine einzige Tugend waren schöne Augen mit langen Wimpern und eine ziemlich schön geformte Lippe, aber diese Nase. Nein, nicht einmal eine Nase, sondern eine NASE, die an Alan Rickmans Schnobel erinnert (

Kurz gesagt, ich schrie laut auf. Der arme Verlobte war völlig ratlos, gab mir sein Taschentuch, in das ich mir unästhetisch die Nase putzte. Als ich aus dem Auto stieg, bedeckte ich mich mit einem Schleier, damit niemand mein weinendes Gesicht sehen konnte. Auf der Toilette des Standesamtes bringe ich mich in Ordnung.

In diesem Moment, als er gefragt wurde „stimmst du zu heiraten ...“, erhielt der Zeuge einen Anruf und das Lied „Ich werde nicht heiraten, ich werde nicht heiraten, oh Mama wird nicht heiraten“ begann spielen ... Alle lachten, sogar ich.Nachdem ich zum Haus meines Mannes zurückgebracht worden war, dauerte die Hochzeit zwei weitere Tage, und am Ende des dritten fand die Hochzeitsnacht statt.

Genauer gesagt wäre es passiert, wenn ich nicht eingeschlafen wäre. Ich wachte später um 4 Uhr morgens auf, in einem Hochzeitskleid, mein Mann schlief in einem Sessel. Da ich nicht verstand, was los war, berührte ich mit der Anmut eines Elefanten die Zeitschrift auf dem Nachttisch, die herunterfiel und You-know-who aufweckte.

Etwa 10 Minuten saßen wir schweigend da, dann stand er auf, kam hoch, zog den Kamm aus meinem Kopf (mitsamt meinen Haaren), übrigens tat es weh.

Mit diesem Kamm stach er sich in den Finger und tropfte ein paar Blutstropfen auf das Laken. Dieses Blatt wird dann von mehreren Frauen von der Seite des Bräutigams aus betrachtet, dies ist eine Art Beweis für die Reinheit der Braut.

Die ersten Tage haben wir nicht einmal gesprochen, und dann Wort für Wort. Ein Jahr später gebar ich eine Tochter und 2 weitere Söhne. 6 Jahre verheiratet. Ich liebe meinen Mann sehr, wir erinnern uns noch mit Lachen an die Hochzeit, obwohl ich mich ein wenig schäme, dass ich mich wie ein Idiot benommen habe.

So haben sie mich gezwungen zu heiraten!)))

Leila

Gezwungen zu heiraten

Ich war sieben oder acht Jahre alt, ich war es schon gewohnt, die Rufe meines Vaters und meiner Mutter in meiner Ansprache zu hören: "Leila! Deck den Tisch! Leila! Pass auf deinen Bruder auf! Leila! Spül das Geschirr! Leila! Bleib wo du bist. Leila! bist! Leila! machst du?"

Komm schon. Gehen Sie nicht nach draußen. Dinge in Ordnung bringen. Wann kommst du von der Schule zurück? Das Zimmer aufräumen. Mutter helfen. Sprich nicht mit diesem Mädchen. Mit wem warst du zusammen? ... Mein Kopf war vollgestopft mit Geboten und Verboten, wie ein Nadelkissen. Mein Leben war nicht wirklich meins. Ich war ihr Instrument und sie kontrollierten jede meiner Bewegungen.

Ich schaute in den Spiegel und sah dort niemanden. Ich kam auf diese Welt, ich hatte einen Körper und einen Kopf, Augen zum Sehen, ein Herz zum Fühlen, aber ich konnte sie nicht benutzen. Im Herzen Frankreichs bin ich in marokkanischen Traditionen aufgewachsen, und der einzige Ort, an dem ich frei atmen konnte, war die Schule. Ich habe hier gelebt. Dort war ich. Da war ich ein Mensch. Mein Verstand genoss seine eigene Nützlichkeit. In den Pausen konnte ich herumrennen und lachen wie alle anderen auch. Ich liebte die Schule, aber sobald ich sie verließ und nach Hause ging, hörte ich wieder auf zu existieren.

„Lauf nicht herum und tue nichts, nach der Schule – geh direkt nach Hause! Du wirst bei deinen Brüdern sitzen!“

Ich bin das einzige Mädchen im Rudel der Jungs. Jedes Mal, wenn meine Mutter schwanger war, stand ich auf dem Krankenhausflur und hoffte von ganzem Herzen auf ein Wunder und wartete auf die Worte: "Du hast ein Mädchen!"

Aber es ist schon ein Ritual geworden: zwei jüngere Brüder, dann zwei weitere und so weiter, bis es zehn sind.

Als Kind habe ich oft geweint, weil ich verzweifelt jemanden wie mich in den Armen meiner Mutter sehen wollte. Ich verbrachte meine ganze Kindheit damit, von meiner Schwester als einem Geschenk Gottes zu träumen. Es schien, dass diese endlose Reihe von Brüdern, die aus dem Schoß meiner Mutter hervorkamen, meine Strafe für etwas war. Unter ihnen zu leben war eine noch größere Strafe.

Ali und Brahim, Karim und Milud, Mohammed und Hassan, Mansour und Slimane, Idriss und Rashid. Meine Mutter brachte fast jedes Jahr ein Kind zur Welt, und die Charaktere, die in meinem Leben eine wichtige Rolle spielen, liefen wie die Titel eines Films vor meinen Augen, während ich allein hinter den Kulissen blieb, unsichtbar und mit der Hausarbeit belastet. Am Ende eines jeden Tages sah ich neidisch meinen Schulfreunden nach: Ihre Eltern holten sie mit dem Auto ab, umarmten und küssten sie und trafen sie am Schultor. Die Kinder waren ihnen lieb. Und meine Mutter hörte nicht auf, Söhne zu zeugen. Im Haus war ständig das Weinen eines Kindes zu hören, das auch nachts nicht aufhörte. Ihr ganzes Leben war eine echte Sklaverei.

Es ist klar, dass ich von klein auf meiner Mutter im Haushalt helfen musste, aber ich weigerte mich entschieden, ein Diener meiner zehn Brüder zu sein. Mutter konnte mich an den Haaren ziehen, alles mit mir machen, aber ich tat fast nichts von dem, was sie verlangte. Für sie war es ganz natürlich, Hilfe von ihrer einzigen Tochter zu erwarten – so wurde sie im Dorf erzogen. Mutter lebte dort, bis sie nach Frankreich zog, ein fremdes Land, in dem sie niemanden kannte und nicht einmal Französisch sprechen konnte. In den frühen 1980er Jahren, als ich gerade geboren wurde, gab es in unserem Block nur eine Handvoll nordafrikanischer Familien, und als sie ankam, gab es keine. In einem Land, in dem die Sonne nie hell scheint, fand sich meine Mutter, die ständig gebar, in einer Vierzimmerwohnung eingesperrt, die kaum Platz für elf Kinder hatte, und konnte sich nicht einmal trauen, einkaufen zu gehen. Alle Angelegenheiten außerhalb des Hauses wurden vom Vater geregelt. Er verdiente Geld mit harter Arbeit in der Fabrik und gab es für Produkte aus, die er immer selbst kaufte. Die Frage des Schutzes wurde nie gestellt. Niemand hat jemals ein solches Wort gehört - "Verhütung". Allah schickte ihnen Söhne. Später fragte ich mich, ob die unersättliche Fortpflanzungsleidenschaft meines Vaters nicht darauf zurückzuführen war, dass er seinen Vater zu früh verloren hatte.

Einmal in Frankreich, sah meine Mutter das Leben an ihrem Fenster im dritten Stock vorbeiziehen. Sie verließ das Haus nur, um ein weiteres Kind zur Welt zu bringen oder ihren Vater irgendwohin zu begleiten und eine Horde Jungen hinter sich herzuziehen. Ich war genauso isoliert wie sie. Die Brüder wuchsen auf und durften ohne Aufsicht auf der Straße laufen, aber ich nicht. Manchmal kamen Mädchen, die in der Nähe wohnten, zu mir - um herauszufinden, ob ich auf der Straße spazieren gehen wollte, und fragten: "Wir wollen Gummiband spielen, bist du dabei?" Dann antwortete ich: „Du musst deinen Vater fragen, aber er wird es mir höchstwahrscheinlich nicht erlauben. Du fragst nach mir.

Die Antwort war immer dieselbe: "Wenn du frische Luft schnappen willst, geh auf den Balkon." Ich ging nicht darauf ein und wagte nicht einmal zu fragen, warum. Nein bedeutete nein. Es war nicht fair. Sogar jetzt sehe ich, wie ich auf diesem Balkon stehe – ein Gefangener irgendeines unbekannten Gesetzes, und ich habe keine andere Wahl, als meinen Freunden beim Spielen zuzusehen. Und ich war noch ein kleines Mädchen, das die Grundschule noch nicht beendet hatte, was ist die Gefahr, die Treppe hinunter und an die frische Luft zu gehen?

Im Laufe der Zeit tauchten andere Familien in der Nachbarschaft auf – zuerst aus dem Maghreb, dann aus ganz Afrika. In der Schule mischten wir uns mit französischen Kindern, und es kam nie zu Konflikten. Suriya, meine beste Freundin, hat früher mit den anderen Mädchen Gummiband gespielt; Farida, Josephine, Sylvia, Malika, Alia und Charlotte toben auf der Straße – ohne mich. Wieso den?

Der Vater erzog alle seine Kinder so, dass sie vor ihm zitterten. Wenn einer von uns die Unklugheit hatte, ihm in die Augen zu sehen, wenn er nach etwas fragte, erhielt er sofort eine Ohrfeige, woraufhin er immer hörte? "Augen runter!"

Keine warmen Worte oder Zeichen der Zustimmung. Ich bin nie auf seinen Schoß gesprungen, er hat mich nie morgens oder vor dem Schlafengehen geküsst. Wie weit war diese starre Ordnung doch von dem Leben entfernt, von dem ich von anderen Typen gehört habe, ob sie aus Frankreich oder sonst wo waren.

Als ich klein war, haben mich seine Erziehungsmethoden einfach verrückt gemacht. Ich erinnere mich, als sie in der letzten Klasse der Grundschule einen Ausflug organisierten. Mir wurde sofort Hausverbot erteilt. Die Lehrerin kam zum Vater und erklärte ihm höflich: „Ihre Tochter ist vollkommen sicher. Die Mädchen werden getrennt von den Jungen leben.“ Aber der Vater blieb standhaft. Er machte sich Sorgen, hundert, bis er über mich wacht, kann es trotz der Isolation zu Kontakt zwischen Jungen und Mädchen kommen. Obwohl Kinder mit 10 Jahren völlig harmlos sind. Ich fand nichts Falsches daran, mit Jungs abzuhängen.

Zu Hause schlief ich mit meinen Brüdern im selben Zimmer, was meinen Vater nicht störte. Ich schon. Er hatte keine Ahnung, dass ich in seinem eigenen Haus in Gefahr war. Er wusste nicht, dass einer meiner Brüder – viel älter als ich, der noch nicht genug mit Puppen gespielt hatte – mich für den Rest meines Lebens vor dem Zusammenleben von Jungen und Mädchen ekelte. Ich war entsetzt bei dem Gedanken, mit ihnen allein sein zu müssen. Mein Täter kam damit durch – er wusste genau, dass ich mich schämen würde, zu erzählen, was passiert war, und ich würde es niemals wagen, ihn zu verraten. Der Bruder hatte recht. Natürlich hat er mir meine Jungfräulichkeit nicht genommen. In einer muslimischen Familie ist die Unschuld eines Mädchens heilig. Aber es gibt noch viele andere ungeheuerliche Arten, das kleine Mädchen zu missbrauchen, das ich damals war. Wie andere ähnlich missbrauchte Kinder hielt ich den Mund. Und ich behalte es immer noch, obwohl es vor diesem Dreck kein Entrinnen gibt. Warum habe ich nicht um Hilfe gerufen? Warum hast du durchgehalten? Warum sollte ich mich die ganze Zeit schuldig fühlen, solange er lebt, nicht ein bisschen reuelos? Ich wurde zum Ziel seiner sexuellen Energie, einfach unter seinen Arm geklemmt. Gerade...

Es war eine Strafe für eine unbekannte Übertretung. Ich entpuppte mich als wertlos, feige, verwöhnt, nur einer Jauchegrube würdig. Und ich habe alles getan, um die elenden Erinnerungen in den Tiefen meiner Erinnerung zu vergraben - ich habe sie blockiert. Ich wurde aggressiv, rebellisch und emotional instabil. In einem Gefängnis, in dem nur das Familienoberhaupt das Sagen hat und die Männer immer Recht haben, war ich zum Schweigen verurteilt und es machte mich wahnsinnig. Deshalb habe ich mir geschworen, gut zu studieren, um später Karriere zu machen. Ich werde nur heiraten, wenn ich Lust habe, aber so spät wie möglich, und vor allem werde ich kein Dutzend Kinder gebären. Eine Person zu treffen, die ich wirklich mag, die mein schwieriges Leben nicht rächen will.

In der Zwischenzeit wartete ich, stand wie eine einsame, verlassene Prinzessin auf dem Balkon und träumte von ihrem hübschen Prinzen aus einer Fernsehserie. Ich hing mit meinen Schulfreunden herum und erzählte ihnen von Auspeitschungen, Ohrfeigen und anderen Versuchen, mich zu Tode zu prügeln, mich für gewagten Trotz zu bestrafen.

Ich wollte nur in Frieden leben, ich wollte ein wenig Fürsorge und Aufmerksamkeit. Ich habe nicht viel verlangt. Schöne Kleider und Puppen interessierten mich nicht. Ich träumte davon, geliebt, morgens und abends geküsst und nach der Schule weggebracht zu werden. Da es in meinem Leben nichts davon gab, ließ mich die Frage nicht los: War ich wirklich die Tochter meines Vaters? Ich hatte das Gefühl, ich wäre die Einzige, die sie so herzlos behandelte. Seine Macht erstreckte sich auf seine Brüder, aber sie schienen sich alle gegen mich verschworen zu haben. Ich habe mich immer geirrt – sogar meine Mutter stimmte dem zu. Jedes Mal, wenn ich sie um Erlaubnis bat, mit Freunden abzuhängen, in die Stadt zu gehen oder zu jemandem nach Hause zu gehen, um Musik zu hören und einfach wie ein Mädchen zu klatschen, folgte ein Streit.

Layla, du kannst Mittwoch Nachmittag nicht gehen! Sie müssen lernen, Brot zu backen und zu kochen. Solange du nichts bist...

Wir haben unser Geld natürlich komplett ausgegeben. Wir haben sie gegessen, und dann stellte sich heraus, dass es für die Rückfahrt nichts zu bezahlen gab. Wir haben gebetet, nicht über den Controller zu stolpern - sonst kommt alles heraus, und dann werden wir der Bestrafung unserer Eltern wegen Diebstahls nicht entkommen.

Den letzten Tag verbrachten wir damit, uns in die örtliche High School zu schleichen. Die Rechnung lautete: eintreten, sich unter die Schüler mischen, mit ihm plaudern, so tun, als wären wir aus derselben Klasse, in der Cafeteria plaudern und so weiter in der gleichen Art und Weise. Die Schultore waren geschlossen, aber jeder konnte rein und wir wurden nicht einmal gefragt, woher wir kamen.

Unsere Bande war von Dienstag bis Freitag los; Ich musste am Montag wieder in die Schule oder zumindest einfach nach Hause. Ich gönnte mir einen weiteren Morgen völliger Einsamkeit. Ich brauchte das, weil ich normalerweise nie allein war. Dieser ruhige Morgen, an dem ich über verschiedene Dinge nachdachte, war sehr wichtig für mich, weil ich wusste, was vor mir lag.

All diese vier Tage, als ich morgens aufbrach, nahm ich den Telefonhörer ab und legte ihn wieder auf, bevor mein Vater nach Hause kam. Wenn sie die ganze Zeit von der Schule aus meine Eltern nicht telefonisch erreichen konnten, dann hätte heute Morgen ein Brief ankommen müssen. Ich bewunderte den Fluss, das Gras und den Tau und genoss jede Minute dieser letzten Stunden der Freiheit, die mich später viel Geld kostete.

Mittags war es Zeit zu antworten. Ich war spät dran, aber ich wollte ruhig aussehen, als ich mich den Schultoren näherte. Sie zerrten mich an den Haaren ins Büro und schlugen mich mit Erlaubnis meines Vaters zur Strafe, und dann bekam ich zu Hause, wie versprochen, mehr. Mein Vater hat mich auf die Wangen geschlagen, geschlagen und geprügelt mit allem, was ihm in die Hände kam. Er schlug meinen tauben Körper. Mein Vater konnte mir zumindest alle Knochen brechen, bis er mir den Geist komplett aus dem Leib trieb – das war mir egal. Weder er noch meine Mutter konnten meinen schrecklichen Zustand verstehen – mein Schweigen machte mich sogar wahnsinnig. Alles war immer meine Schuld. Ich wollte, dass mein Vater sich um mich kümmerte, Fragen stellte, versuchte zu verstehen, warum ich aufgebracht war, und mich beruhigte.

Er hat mich einfach geschlagen, und ich habe mich im Badezimmer eingeschlossen und wollte alles schlucken, was ich aus der Krankenstation stehlen konnte. Ich wurde ohnmächtig und taumelte am nächsten Tag, noch am Leben, fast im Koma, zur Schule. Aber im Unterricht verlor ich immer noch das Bewusstsein und sie riefen einen Krankenwagen. Ich fand mich in einem Krankenhausbett wieder und alles in mir kochte vor Wut. Ich hasste die ganze Welt, ich hasste meinen Vater und Gott.

Mein Vater war nicht da, Gott antwortete nicht, aber sie schickten mir einen Psychologen, der sagte: "Leila, lass uns ein bisschen reden."

Absolute interne Barriere. Ich fühlte mich noch einsamer. Ich brauchte keinen Psychologen. Ich brauche meinen Vater. Er hätte jetzt neben mir stehen und fragen sollen: „Was ist passiert? Warum? Bist du unglücklich? Sag mir, was dich stört. Sag mir alles, ich werde dich beschützen. Du bist meine Tochter, ich liebe dich.“ Ich wollte seine Stimme hören, nicht den festen, professionell sympathischen Ton eines Gehirnspezialisten, der sagt: "Sie dürfen nicht nach Hause gehen, bis wir uns unterhalten haben. Ich bin hier, um Ihnen zuzuhören."

Zuerst biss ich nur mit den Zähnen zusammen, aber am nächsten Tag, da ich nicht mehr dort bleiben wollte, erfand ich eine einfache Geschichte und gab zu, dass ich mich ein wenig deprimiert fühlte, aber jetzt ist alles vorbei und mir geht es gut. Mein Vater kam mich nicht besuchen.

Der Psychologe pickte. Er erzählte meinen Eltern, dass ich gerade eine Pubertätskrise hatte. Drei Tage lang herrschte Verwirrung in meinem Kopf, ich war ans Bett gefesselt, beleidigt von allen, einschließlich mir selbst – ich wusste nicht einmal, wie ich sterben sollte, um mich endlich zu befreien. Mir wurde klar, dass ich niemals über meine tiefe Schuld sprechen konnte, dass ich dazu verdammt war, für immer eine Gefangene zu sein. Ich zog es vor, vor meinen Freunden Streiche zu spielen. Ich war ein Profi darin, demütigende Familienszenen in unterhaltsame Theatralik zu verwandeln – ich hatte ein Händchen für solche Vergnügungen. Auch jetzt benehme ich mich von Zeit zu Zeit wie ein trauriger Clown, der dazu verdammt ist, das Publikum zum Lachen zu bringen, damit die Verzweiflung nicht durchsickert. Alles andere verstecke ich sorgfältig in mir.

An dem Tag, an dem ich zum ersten Mal meine Periode bekam, hatte ich große Angst, weil weder meine Mutter noch irgendeine andere Frau jemals mit mir darüber gesprochen hatte. Eines Morgens wachte ich einfach auf und starb fast an der Erkenntnis der Katastrophe. „Sie werden mich umbringen! Sie werden mich umbringen! Mama wird denken, dass mich da jemand angefasst hat!“ Könnte meine Jungfräulichkeit einfach ohne Vorwarnung verschwinden?

Du hältst alle auf, grummelte meine Mutter hinter der Badezimmertür. - Beeil dich!

Mmm, äh... - Ich habe gezögert.

Öffne die Tür!

Nein! Ich kann nicht! Ich kann nicht!

Keines der Mädchen in der Schule hat jemals über solche Themen gesprochen. Wenn ich eine ältere Schwester hätte, hätte sie mir wahrscheinlich davon erzählt, aber in diesem Moment hatte ich einfach Panik. Am Ende betrat die Mutter trotzdem das Badezimmer, öffnete die Tür mit einem kleinen Löffel und brach dann in Gelächter aus, aber aus irgendeinem Grund fühlte ich mich dadurch nicht besser.

Es ist nichts schlimmes passiert. Ich werde dir alles geben, was du brauchst ... Nun, mein Mädchen, du musst vorsichtig sein. Sie werden dies jeden Monat haben. Hier ist nichts zu machen.

Warum sollte ich sonst vorsichtiger sein?

Später, im Biologieunterricht, sprach der Lehrer darüber, wie der menschliche Körper funktioniert, und dann wurde mir klar, was mit mir geschah. Doch nach mütterlichen Worten sind mir nur zwei Dinge eingefallen: „jeden Monat“ und „aufmerksamer“.

Natürlich wurde der Vater sofort benachrichtigt – so war die Routine für eine Tochter, die ein Auge und ein Auge braucht. Das Gespräch war ein wenig anders als alle anderen.

Vorsicht mit Nachbarn! Warne dich!...

Nun, keine Sorge, ich habe nichts getan!

Wenn die verheiratete Tochter nicht unschuldig ist, wird das Stigma auf die ganze Familie fallen, also seien Sie vorsichtig!

Keiner von uns hatte ein eigenes Zimmer in der Wohnung. In jeden wurden drei oder vier Personen gezwängt. Ich konnte nicht zulassen, dass die männliche Hälfte der Familie jemals über meine Pads stolperte. Wenn ich einen BH brauchte, konnte ich nicht einfach sagen: "Mama, ich bin alt genug, um einen BH zu tragen." Ich glaube nicht, dass sie selbst daran gedacht hat. Ich bin nicht einmal sicher, ob sie sie jemals selbst getragen hat.

Als es notwendig wurde, mich selbst mit Frauenproblemen auseinanderzusetzen, war ich bereits vollständig zu einem Wildfang geworden, der besser zu kämpfen wusste, als altersgerechte Unterwäsche zu wählen.

Meine Freundin, eine weiße Französin, hat mir ihre alten BHs geschenkt. Ich habe mich im Mittelalter verzettelt, als ich in den 1990er Jahren in Frankreich lebte, im Gegensatz zu anderen Mädchen, deren Eltern sozial oder kulturell nicht wie meine waren.

Nach und nach lernte ich meine Wurzeln kennen und verbrachte Ferien in den Tiefen Nordafrikas. Aber diese Reisen verwirren mich nur noch mehr, anstatt mir bei der Selbstbestimmung zu helfen. In jungen Jahren habe ich mich oft gefragt: Wer bin ich – ein Berber oder ein Araber?

Meine Mutter ist Araberin, mein Vater Berber und ich bin Franzose. Was zu wählen? Ich fühlte mich eher wie ein Araber – aus dem einfachen Grund, weil mein Vater uns beibrachte, nur Arabisch zu sprechen. Und doch spreche ich Französisch leichter als Arabisch, weil ich in Frankreich geboren bin und diese Sprache in der Schule gelernt habe. Ich freue mich aber auch, mich als Berberfrau zu verwirklichen, weil den Frauen dort trotz ihres Gehorsams gegenüber den Männern mehr Freiheiten eingeräumt werden. An Feiertagen und Hochzeiten tanzen sie mit Männern, sie müssen ihren Kopf nicht mit einem Schal bedecken und in der Gesellschaft werden sie mehr respektiert.

Meine Mutter ging zur Schule, bis sie acht oder neun Jahre alt war. Dann beschloss ihre Mutter, ihre Tochter zu Hause zu lassen, weil sie zu schön wurde, um frei im Bergdorf herumzulaufen. Meine Mutter lernte, eine vorbildliche Hausfrau zu sein; es war ihr verboten, das Haus auch für Familienferien zu verlassen. Es war unmöglich, mit jemandem zu sprechen und auch nur Wasser aus dem Brunnen zu holen. Schon als sie acht oder neun Jahre alt war, fingen Männer an, sie zu umwerben. Als meine Mutter mir davon erzählte, konnte ich nicht einmal glauben, dass so etwas überhaupt möglich war. Sie hat nie von einem anderen Leben geträumt - außerhalb der Mauern ihres eigenen Hauses.

Ja, ich wollte spucken, - ich stolziere vor Melissa. - Ich will schlafen!

Gegen Mitternacht ging der Vater los, um Musa am Bahnhof zu treffen. Mama kam ins Zimmer und weckte mich.

Steh auf, steh auf! Sie müssen sich noch anziehen und frisieren. Du musst ihn treffen!

Ich rollte mich langsam auf die andere Seite und täuschte immer noch Gleichgültigkeit vor.

Es tut mir leid, aber auf keinen Fall! Er muss mich nicht sehen, und ich muss ihn nicht einmal sehen! Lass mich!

Nein, du stehst auf! Diesmal erhob die Mutter ihre Stimme. - Und beweg dich! Dein Vater wird bald wieder bei ihm sein! Und ich warne dich, Leila: Du wirst eine heftige Tracht Prügel bekommen, wenn du nicht bereit für ihre Ankunft bist!

Ich habe meine Mutter noch nie so aufgeregt gesehen. In ihrer Eile, sich anzuziehen, packte sie mich an den Haaren, so dass ich zurückschreckend noch einmal rief: "Nein!" Melissa beschloss, so sanft wie möglich einzugreifen.

Layla, warum willst du nicht einen Schritt nach vorne machen? Du wirst ihn treffen, alle werden sich beruhigen und dann wirst du sagen: "Nein, ich will ihn nicht heiraten."

Du verstehst nicht! Du kennst sie nicht, wenn ich einem Treffen zustimme, dann ist alles verloren!

Sei nicht albern, wovon zum Teufel redest du?

Ich weiß, was ich sage! Wenn er mich sieht und will - ich bin weg!

Niemand in Melissas Familie wurde gezwungen, einen Fremden zu heiraten. Natürlich verlangte ihr Vater von ihr eine Wahl: mein Bruder oder ihre Familie. Sie blieb bei meinem Bruder und verstand sich mit uns. Aber wenigstens hatte sie eine Wahl!

Ich sehe diese Art von Freiheit nicht. Vater würde mich lieber irgendwo verbannen. Ich weiß, wie es mit Leuten wie mir ist. Ich war zwanzig, ich war schon zweimal von zu Hause weggelaufen, ich war rebellisch, ich ging gerne spazieren, rauchte, arbeitete nachts und versuchte Selbstmord zu begehen – keineswegs das Ideal einer Tochter. Meine Eltern würden es nicht riskieren, wenn mein Freund seine Meinung ändern würde. Sie wollten mich verheiraten, bis mir einfiel, alle Vorsicht und Jungfräulichkeit aufzugeben. Während ich krampfhaft das Kissen umklammerte, fest entschlossen, nicht aufzugeben, begrüßte meine Mutter den Besucher in ihrer gewohnten Art mit drei Verbeugungen.

Willkommen, treten Sie ein, fühlen Sie sich wie zu Hause...

„Wenn du deinen Kopf raussteckst, Layla“, dachte ich, ist alles vorbei.

Ich bezweifelte stark, dass ich die Möglichkeit hatte, abzulehnen. Es war klar, dass, wenn ich vor dem Gast auftrete, meine Eltern und er selbst dies als faktische Zustimmung werten würden. Und dann wird es wirklich problematisch, alles zu reparieren.

Layla, geh und mach Tee!

Hilflose Wut brodelte in mir. "Mach Tee und bring ihn ihm auf einem Silbertablett!" Ein Indikator für die Unterwürfigkeit einer wohlerzogenen Tochter, die bereit ist, dem ersten Narren zu dienen, der vor ihr auftaucht, weil ihre Familie es so entschieden hat.

Seit ich denken kann, habe ich immer Männern gedient, aber diesmal war es, als würde ich mich an einen Mann verkaufen, den ich gar nicht kennen wollte. Meine Bedenken waren berechtigt. Kindheitserinnerungen überkamen mich wieder wie Übelkeit. Ich wurde geboren, um zu leiden – ein Ende ist nicht in Sicht. Es gab nichts, worauf ich zumindest auf ein wenig Frieden hoffen konnte, mein eigenes Leben zu leben und die ständigen Sorgen um meine Jungfräulichkeit loszuwerden. Ich wollte es nicht billig verkaufen. Es war, als würde ich schreien: „Hier ist sie! Wenn ich könnte, würde ich hier eine rote Laterne aufhängen! Sie wird nur grün, wenn ich will! Bis es soweit ist, will ich nichts und mit niemandem machen!“ "

Wie konnte ich sie sehen lassen? Ich wollte ihnen zurufen: „Keine Sorge, mein Jungfernhäutchen ist noch intakt! Das wird auch so bleiben! Verstehst du nicht, dass ich es seit meiner Kindheit beschütze? jemanden! Und noch mehr mit einem Fremden! Geh weg von mir! Lass mich träumen, Liebe, treffe eine Wahl!“

Meine Eltern waren gegen solche Argumente immun. Die Ehe ist der Höhepunkt der Erziehung eines Mädchens. Und die Rolle der Eltern besteht darin, sie für die Ehe zu arrangieren. Bei der Eheschließung geht die Tochter unter die Verantwortung des Ehegatten. Der Vater wird von seiner Pflicht entbunden – seine Mission ist beendet.

Freiheit würde ich mir nicht einmal mit Geld kaufen. Ich dachte, dass der Verdienst eine Art Versicherung gegen die Ehe wäre, aber meine Hoffnungen waren absolut nicht gerechtfertigt.

Komm schon, so schlimm ist es nicht, versuchte Melissa mich aufzuheitern. Was ihr am meisten Angst machte, war, dass mein Vater mich vor allen Leuten schlagen könnte. Ich gab meiner Mutter immer noch nach, aber bevor ich mich in das Maul eines Löwen werfen ließ, wollte ich wissen, wie er war.

Melissa, sei eine Freundin, geh ins Wohnzimmer, sieh ihn an.

Können Sie mir sagen, was der Vorwand ist?

Dann nimm einfach ein paar der trockenen Sachen vom Balkon und schau dann durch das Fenster.

Bist du verrückt?! Weißt du, wie das Wetter dort ist? Deine Mutter wird bestimmt fragen, was ich da mache!

Aber bitte!

Pech: Die Fenster waren beschlagen, und Melissa konnte nichts als den Rücken meiner Mutter sehen. Sie kam kichernd zurück.

Ihre Mutter stand direkt vor ihm. Kann man nichts machen! Hören Sie auf, in Panik zu verfallen, steigen Sie ein. Du siehst ihn an, er sieht dich an, dann wägst du alles ab und sagst "nein"!

Ich beschloss, der Etikette entsprechend Tee zuzubereiten und dem Gast zu servieren. Ich hatte ein sündhaftes Vergnügen daran, dreimal so viele Teeblätter wie Minzblätter hineinzuwerfen und wenig Zucker hinzuzufügen, um den Tee bitter zu machen. Er wird entscheiden, dass ich nicht einmal Tee kochen kann, umso besser.

Mutter zwang mich, eine Gandura anzuziehen. Sie wollte auch, dass ich meine Haare säubere und mich schminke, aber ich kam mit einem normalen Dutt auf dem Kopf heraus.

Wirklich widerlicher Tee, lachte Melissa.

Ich weiß nicht warum, aber bevor ich mit einem Tablett voller Tassen, einem Wasserkocher und Muffins im Wohnzimmer auftauchte, ging ich hinaus, um mir seine Schuhe anzusehen. Wie alle Gäste zog er seine Schuhe im Flur aus. Und diese Stunde, die Entscheidung, die ich lange vorher getroffen hatte, verwandelte sich in meinem Kopf in ein gigantisches NIE!

Kleine unauffällige Schuhe aus schwarzem Leder mit Schnürung, in einer Art Mesh, mit dekorativen Löchern oben. Sie waren widerlich. Der Vater war viel älter als der Gast, hatte aber einen ausgezeichneten Geschmack. Mein Verlobter hatte überhaupt keinen Sinn für Stil, in diesem Moment wurde mir klar, was für ein Typ sie mir vormachen wollen, ich eilte zurück in die Küche, immer noch ein Tablett mit beschissenem Tee in der Hand

Auf keinen Fall, Melissa! Hast du seine Schuhe gesehen?

Was für ein Unsinn! Hast du dir seine Schuhe angesehen?

Sie lachte zu Tränen, aber ich habe hier nichts Lustiges gesehen.

Es ist nichts für mich - es ist offensichtlich!

Wie kannst du sprechen! Sie haben ihn noch nicht gesehen, nur die Schuhe!

Diese Bauernschuhe zum Schnüren sprechen für sich. Ich wette, er hat ein passendes Gesicht.

Es wird dir nicht schaden, einfach hinzugehen und nachzusehen. Cool, man kann nicht nur nach Schuhen urteilen. Das ist lächerlich.

Ich mag seine Schuhe nicht, also mag er ihn auch nicht! Ich bin wie ein Esel gestolpert. Ich war empört über den Anblick seiner schrecklichen Stiefel. Dieser Mann war nur ein Idiot. Verdammte Schuhe – staubig, altmodisch, formlos – verrieten ihn mit Innereien.

Melissa, sie haben einen nordafrikanischen Bauern aus dem Hinterland aufgegriffen! Wie können sie mich dem ersten Typen ausliefern, der sich so anzieht?

Ich fühlte mich schon gedemütigt, weil ich gezwungen war, an der Aufführung dieses Großvaters teilzunehmen. Jetzt ist es noch schlimmer - ich wurde einfach getäuscht. Als ich teure Dior-Schuhe gesehen habe, hätte ich gedacht, dass ich wie eine Hure an irgendeinen Typen verkauft werde. Wenn ein Typ in Turnschuhen auftaucht, würde ich ihn einen Arbeitslosen nennen, der mir Geld aussaugt und es in Bars verschwendet. Keine Schuhe würden mir passen. Ich wollte niemanden heiraten. Der Mann meiner Träume trug keine Schuhe. Sie war vergänglich, wie er.

Der Fremde war mein schlimmster Albtraum, und diese gruseligen Schuhe bestätigten nur meine Befürchtungen. Die Eltern waren vor diesem hässlichen Paar Schuhe ausgebreitet und verbeugten sich und verbeugten sich. Sie waren bereit, mein Schicksal für immer zu zerstören.

Yasmine Koenig hat geschafft, was vielen arabischen Mädchen im Teenageralter nicht gelungen ist. Sie wurde als Minderjährige verheiratet, aber es gelang ihr, aus Palästina zurück in die Vereinigten Staaten zu fliehen und eine neue Familie, Freiheit und eine neue Zukunft zu finden.

Ich war sechs Jahre alt, als meine beiden älteren Schwestern unerwartet aufbrachen, um „Verwandte zu besuchen“ in Palästina. Das haben mir meine Eltern gesagt. Ich wurde in Chicago geboren und meine Mutter und mein Vater leben in Jerusalem. Mein Vater starb, als seine Tankstelle ausgeraubt wurde, als ich 4 Monate alt war. Dann zog meine Mutter mit mir und meinen Schwestern in den Keller des Hauses meiner Großmutter.

Zu alt, um Jeans zu tragen

Unsere Mutter hat uns nicht in einigen sehr strengen religiösen Prinzipien erzogen. Wir trugen keinen Hijab, außer in die Moschee, die wir an Feiertagen besuchten. Ja, wir trugen lange Ärmel und knielange Röcke. Meine Schwester war 13 Jahre alt und sie wurde ein Fan von Usher, kaufte ein Poster von ihm mit nacktem Oberkörper und hängte es in unserem Zimmer auf. Eines Tages sah meine Großmutter ihn. Sie riss es von der Wand und zerriss es in Stücke. Sie war wütend. Ein Jahr später gingen meine beiden Schwestern nach Palästina. Ich wurde allein gelassen. Ich habe sie wirklich vermisst, denn die einzige Zeit, die ich mit Freunden verbringen konnte, war die Zeit, die ich in der Schule verbrachte. Als ich die Mittelschule beendete, organisierten sie eine Tour für uns und keiner meiner Klassenkameraden trug dort eine Schuluniform. Ich erzählte meiner Mutter davon und sie kaufte mir drei Paar Skinny Jeans. Aber nach dem Abschluss, als ich mich darauf vorbereitete, mein Studium an der High School fortzusetzen, fand ich meine Mutter und Großmutter dabei, wie sie Jeans in kleine Stücke schnitten. Sie sagten: "Du bist zu alt, um das zu tragen!" Ich hatte lange Kleider und ein paar weite Hosen, die ich hasste.

Schule fällt aus, Freund kommt nicht in Frage

Ich wartete darauf, dass meine Mutter mich an der High School anmeldete. Ich habe ihr sogar selbst Informationsmaterial mitgebracht. Juli und August vergingen. „Ich werde es etwas später aufschreiben, aber nur an eine Mädchenschule“, sagte meine Mutter. Aber im September gingen alle meine Freunde zur Schule, aber ich nicht. Ich konnte nur über Facebook mit ihnen kommunizieren, wo ich ein Konto mit einem falschen Namen hatte, damit meine Verwandten mich nicht identifizieren konnten. Ich sagte, dass ich nicht in der Schule eingeschrieben sei, meine Freunde antworteten, dass ich das Recht hätte, mein Studium fortzusetzen, aber meine Mutter behielt mich weiterhin zu Hause. Ich wollte wenigstens anfangen zu arbeiten, zum Beispiel an der Tankstelle meines Stiefvaters. Als er davon hörte, sagte er: "Kein Problem!" Aber wie in der Schule – die Zeit verging, nichts geschah. Wie ich bereits sagte, waren die sozialen Medien mein Zufluchtsort. Als ich mit meinem ehemaligen Klassenkameraden korrespondierte, mochte ich ihn. Er lud mich in ein Café ein, ich stimmte zu. Für mich war es ein riskantes Abenteuer: Zu Hause sagte ich, dass ich meine Cousine besuchen werde, die 24 Jahre alt ist. Sie stimmte sogar zu, mich zu „decken“, wenn überhaupt. Das Date lief super, aber ein paar Tage später klingelte dieser Typ bei mir zu Hause, meine Mutter öffnete, ich stand direkt hinter ihr. Der Typ fragte: "Ist Yasmin zu Hause?", Mama fing an zu schreien: "Wer bist du und mit welchem Recht bricht du in unser Haus ein?" Er antwortete: "Ich bin Yasmins Freund." Danach sperrte mich meine Mutter für zwei Wochen im Haus ein. Und dann kündigte sie an: „Pack deine Sachen. Du gehst nach Palästina zu deinen Schwestern!“

Meine Hochzeit

Das letzte Mal war ich in Palästina, als ich 10 Jahre alt war. Mir fiel nur ein, dass es dort sehr staubig und heiß war, kein einziger Baum. Ich konnte überhaupt kein Arabisch. Als wir mit meiner Mutter und Großmutter zum Flughafen fuhren, verlangte ich, dass sie mir mein Rückflugticket in die Staaten zeigen. Mom war verletzt, aber sie nahm es heraus und zeigte es mir. Ich fühlte mich ein wenig leichter in meinem Herzen. Ich war froh, meine Schwestern zu sehen. Beide lebten in der Stadt Ramallah, wo meine Großmutter ein Haus hatte. Wir redeten zwei Wochen lang, sie machten sich sogar über mein unglückliches Date lustig: „Bist du verrückt, einen Weißen zu daten!“ Zwei Wochen später setzten sie mich plötzlich in einen Raum und fingen an, meine Haare zu kämmen und Make-up zu machen. Ich mochte es - zu Hause war mir das Malen verboten. Ich fragte, was war der Grund? Sie antworteten, dass wir auf Gäste warteten. Und die Gäste kamen. Mit einem Sohn, der 21 Jahre alt war. Er und seine Eltern sprachen auf Arabisch mit mir, ich merkte, dass sie fragten, wie alt ich sei. Ich sagte, dass ich 15 sei. Nach der Antwort wirkte der Typ verwirrt auf mich. Ein paar Tage später erschien auf genau die gleiche Weise eine andere Familie im Haus mit einem Sohn, der hässlich, mit Zahnlücken und kleiner als ich war. Ich mochte ihn furchtbar, aber meine Verwandten sagten, er habe Arbeit und ein Haus, und das sei genug. Erst dann wurde mir klar, dass meine Mutter und Großmutter mich hierher gebracht hatten, um mich zu heiraten und mich hier zu lassen. Ich war wütend. Ich schrie meine Mutter an: „Wie konntest du mir das antun? Ich bin deine Tochter!" Mama weinte, ich glaube, es war nicht einfach für sie in diesem Moment, aber sie dachte, dass dies die beste Option für mich wäre. Nun, ich fühlte mich betrogen. Und dann kam Großmutter ins Zimmer, sie schlug sich auf die Wange und rief: „Wie kannst du es wagen, deine Mutter so respektlos zu behandeln?“ Und dann wandte sie sich an Mutter und sagte: „Siehst du? Sie braucht es. Wie soll sie sonst Respekt lernen?“ Ich habe meine Großmutter nie wirklich gemocht, aber in diesem Moment hasste ich sie einfach. Als Hochzeitstermin wurde der 30. September festgelegt. Ich drohte meiner Mutter, dass ich weglaufen würde, aber sie antwortete nur: „Wenn du ihn nicht heiratest, werden wir einen weniger angenehmen Partner für dich finden.“ Meine Schwestern machten die Sache nur noch schlimmer, indem sie sagten, wie viel Glück ich hatte. Einige Tage vor der Hochzeit gab eine von ihnen dennoch zu, dass sie auch gegen ihren Willen verheiratet war: „Ich habe geschrien, mich gewehrt ... Aber am Ende habe ich ihn lieben gelernt. Du wirst es auch lernen."

Ich erinnere mich nicht an die Zeremonie. Alles verschmolz zu einem Farbfleck. Aber ich erinnere mich, als er versuchte, mich auf die Wange zu küssen, zischte meine Mutter: "Küss ihn!" Ich konnte nicht. Nach der Feier unterhielten sich meine Schwestern über ihre Hochzeitsnacht, sie sagten mir sogar, ich solle ihnen schreiben, wie es gelaufen sei. Ich hasste sie. Gehasst!